Les tribulations d'un papa qui se prenait pour une maman

Dans le café où je bois ma noisette en attendant la cloche de l'école, il y a un petit gars au bob rasta.

Le matin il me dit bonjour d'un «salut l'ancêtre» avec un sourire gouailleur.

On partage nos histoires.

Je lui parle d'école, de sorties à vélo, des aventures de mon fils et lui me raconte des histoires plus terre à terre. Ses journées à dealer des pochons , ses va-et-vient dans les caves alentour pour se fournir, des coups de couteau dont il lui reste une longue balafre dans le cou...

Les habitudes de ses journées me semblent à des années- lumière de moi.

Malgré la dureté de sa vie, il est léger comme une bulle de savon.

Demain j'aurai droit à mon «salut l'ancêtre», à moins qu'il n'ait été mis en cage par la police ou qu'il traîne froid au fond d'une cave. Si par malheur cela arrivait, il me manquerait le sourire du petit bob rasta.